Они пришли, скуластые с раскосыми глазами,
И наши девушки рожают им детей.
Гадать не нужно, что же будет с нами?
Чужие - мы! Без целей, без идей.
Их миллионы здесь, земли свободной много.
Пусты деревни. Пашни жаждут рук.
И наши внуки нас помянут строго —
Изгои белые средь смуглых лиц вокруг.
Прощай Россия русских смыслов.
Поэтов, воинов, труда.
Дела твои и путь исчислен.
Прощай навеки, навсегда...
Они пришли, с раскосыми глазами...
© Copyright: Владимир Морозов 00, 2025
Свидетельство о публикации №125062007267
Свидетельство о публикации №125062007267
Рецензии