Чистый лист

«О чём мечтает этот лист бумаги?» –
Задумавшись, пишу я в тишине.
Мне кажется, что будет очень кстати
Найти ответ, таящийся во мне.

Быть может, стоит вырезать здесь что-то?
А может быть, вообще нарисовать?
Мой белый лист взывает к благодати,
Не до́лжно ему дальше просто ждать.

Прошу я вдохновения – и слышу,
Как ярко разгорается искра.
Пришёл ответ – и добрый Голос свыше
Мне шепчет: «Нам творить пора!»

Тогда, отбросив всякие сомнения,
Хватаю ручку – и сажусь писать.
Ведь, чтобы были в мире изменения,
Пора бы мне с чего-то начинать.

Как, например, вот с этих строчек.
А почему бы, собственно, и нет?
Точнее да – и мой неровный почерк
Записывает вдруг чудной сюжет.

Что жил однажды некий барабанщик,
Творец, писатель, сказочник, поэт.
И с каждым днём он созидал всё чаще –
И Истины росток увидел свет.

Всё глубже проводил он Акт Творения,
И новое в потоке создавал.
Рождается сейчас стихотворение,
Чей смысл я почти не выбирал.

А строки этого четверостишья
Я написал в конце – ну да и пусть.
Свободен я! И Истина всё ближе.
Я заменяю словом «счастье» слово «грусть».

Страх чистого листа я побеждаю,
Ведь пустоты я больше не боюсь.
И внутренний свой свет распространяя,
У Солнца Истинного радости учусь.