Над головою грязный небосвод,
Завод вдали гудит свою поэму.
А в телефоне — пальмы, море, тот
Счастливый мир, похожий на эмблему.
И если он сюда не снизойдет —
Ни самолетом, ни почтовым скорым, —
Тогда, мой друг, один остался ход:
Пора и нам самим валить за горы.
Туда, где жизнь — как праздничный обман,
Где свет и музыка, а не вот эта
Тоска по кругу, водка и туман,
И вечный бой без славы и без света.
Так я иду, куда глядят глаза,
Навстречу поезду, глотая ветер стылый.
Не потому, что «за», а потому, что «zaebalo всё».
И в этом — правды сила.
Один остался ход
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125062005113
Свидетельство о публикации №125062005113
Рецензии