Ну что, давай ещё по пятьдесят.
Гляди, в окне опять темнеет рано.
Усы с портрета строго вниз висят,
А этот хмуро пялится с экрана.
Помер тот, в шинели до колен,
О ком шептали бабки во дворе.
Помрёт и этот, мастер перемен,
Что нас опять замуровал в норе.
И вроде жизнь, и вроде дышим мы,
Но воздух тот же — липкий и чугунный.
Наследники одной большой тюрьмы
Под тот же вальс из патефона лунный.
Так выпьем, кореш, за такую жисть,
За то, что нету выхода отсюда.
Один уже когда-то говорил: «Держись!»
Другой нам врёт. Какая же, паскуда.
Поминальная
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125062004581
Свидетельство о публикации №125062004581
Рецензии