Ров...

Мигрень,- я знаю это чувство:
Тошнит, и голова болит,-
Как будто в Мире нет искусства,-
И я ни капли ни пиит...

Как будто боль одна на свете,
И хода нет из тупика:
И старики мы, а не дети,-
Не молоды,- наверняка...

Как будто в точечной причине
Сосредоточенная жаль:
И на моей дурацкой мине,-
Тоска и скука, и печаль...

Я сам в себя почти не верю,
И не завидую тому,
Кто в пасть затравленному зверю,
Свой примет яд, как я приму...

Без этого уж невозможно
Ни жить, ни быть, ни даже спать:
Я внемлю Небу осторожно,-
И ставлю в дневнике печать...

А на душе - печать сомнений:
Разгула мыслей, чувств и дум,-
Нет, я,- конечно же,- не гений,-
Не весел я и не угрюм...

Во мне, как будто середина,-
Разъятая напополам,-
И жить, и чувствовать - причина,-
А не какие-то 100 грамм...

Я утро каждое всё дремлю,
Точней сказать,- я всё дремлю:
А ночью, падая на Землю,
Во снах своих себя ловлю...

На половинки раздирая
Раздрызганные сон и явь:
-О параноевая стая,
Всё упорядочи, возглавь!..

-Я стану смирным и прилежным,
Как раб, как лучший ученик,-
Когда-то Разумом Мятежным
Весь Мир из Ничего Возник...

Вот так и я, смирен тобою,
Вторая половина "я",-
Тебя ничем не удостою,
Моя любимая семья...

Я просто выйду на дорогу,
Словно Михайло Лермонтов:
Мигрень прошла, и слава Богу,-
Ещё не выкопан мне ров...