Уже давно едет моя эта крыша. Муза ворон считает

Листы взлетают всё выше и выше,
Уже давно едет моя эта крыша.
Где моя рифма, где моё слово?
На новом листе: «Не 'опять', а 'снова'!»

Солнце ушло, говорят мне «потише»,
А я всё ругаюсь, на то едет крыша.
Муза пропала, весь мир поломали:
«Я поэзию брошу! Не ждите! Достали!»

Не знакомы такие вам новые числа,
Каждый исписанный лист летит выше.
К небу тянулся, однако, без толку:
Сжала со злости, об стену, в помойку.

Нет вдохновенья. В каком это смысле?
Осталось ведь одно четверостишие.
Второпях, взаперти, и под злостью,
Сломаю и ручку, и каждому кости.

Каждый час стучит громче, да громче.
Пока семья дома, я где то в Нью-Йорке.
Но рифма, видимо, шутит со мною.
«—Предостаточно сил, не играю с тобою.»

А Муза, наверно, от смеха сложилась,
А, может, с пути, как и я давно сбилась.
Но, знаете, вот что: сижу я в квартире,
Приходите сюда, я всё еще в мире.

Чуда—горой... От чудесной картины:
Свет, словно солнце, листья, чернила..
Что для поэта большего нужно?
Душа? Или Сердце? Несчастная Муза?

Я в небесах, стихи ходят криво,
Текста мне напомнили волны красивые.
Я в море, в бессмысленном море
Бесконечно карабкаюсь в собственном горе.

Мне так хочется верить в приход вдохновения!
Я открою все двери, Волшебству начну верить.
Кто больше из нас что то знает?
Я уже сплю, а ворон Муза считает.

Не быть нам совместным и дружным дуэтом,
Не быть ей великой, не быть мне поэтом.
Пусть Муза допишет, Душа или Сердце,
Пока я во власти «Авторской цепи»...

___
(март 2024)