Ой, ты, вечер, с тёплою рубахой,
Разлился над липами густой,
В пахнущей, просоленной рубахе
Возвращаюсь я в родимый домик свой.
Поле стихло. Солнце — как на блюде,
Катится за речку, за овраг…
Эх, живётся всё ж легко на людях,
Когда рядом липа и кабак.
Где-то даль поёт, как канарейка,
На плечах у бедного селянина.
И душа — как та берёза-змея,
Вся дрожит от радости и зноя.
Небо — в сини, а земля — в румянце,
Между ними — я, да косы жгут…
Ах, родное! — в каждом перегоне
Всё звенит, и пахнет, и поёт.
Я не князь, не важный столоначальник,
Просто парень, выросший в степи…
Но пока шумит июльский чайник —
Мне бы жить, любить и не скрипеть.
Летний вечер
© Copyright: Курт Андолини, 2025
Свидетельство о публикации №125062003876
Свидетельство о публикации №125062003876
Рецензии