Безмолвие

«И где же Бог твой?» — шепчет мрак из клетки.
Я сам себя здесь в стены заложил.
С надеждой в спину — выстрел. Точен. Меткий.
И разум — плен. И совесть — как нажил.

Весь мир — архив. Где чувствам нет ограды,
Где душу сканят, чтобы вычесть грех.
Здесь мысли — в счет. Здесь боль — в разряд зарплаты.
Здесь страхи — норма, а вера — как побег.

Ты встал. Пошёл. Не зная — кто ты, где ты.
Ты клон — иль тварь, иль тень былых идей?
И не спасут ни книги, ни заветы,
Когда Закон — в обличье палачей.

Они не злы. Они — лишь слепы, точно.
В них долг — как бог, без плоти и без слов.
А ты один. И мысль твоя — порочна.
И каждый шаг — как исповедь без снов.

Ты молишь тьму. Не для спасенья — смысла.
Чтоб кто-то шепчущим дыханьем дней
Сказал тебе: «Ты жил. Не зря. И искра
Была в тебе. Хоть мир считал — ничьим.»

Но тишина. И снова ночь бетонна.
И снова сны — без глаз и без лица.
И ты идёшь. В надежде, обречённой,
Что боль — не крест. А память мудреца.