Смерть поэта

Я живущий - я робот - механична моя голова,
Но мои руки - и есть человечие тело.
А в пустыне поэтов не нужны мне чужие слова,
Если есть те слова - которые я лично сделал.

Если есть там перо - может гуся а может павлина,
Начерчу тогда схему как сделать из робота пыль,
А потом подожду - и пройдет годовая терцина,
Голова ма покроется пылью - а руки съест гниль.

Но придет Человек - он починит мои механизмы,
И тогда напишу я вам стих а быть может и быль.
От других получу не живые все - я - укоризны,
И опять я присяду - и вновь мои руки съест гниль.

Видет Бог - человек он ко мне возвращается снова,
Снова что-то там чинет, химичит и я вновь живой.
Не могу для стиха уж найти подходящего слова.
Может быть я теперь есть программа на бой?

Не волнуйтесь поэт он вернется в стихах о войне,
Но не нужен в стихах человеку простой автомат.
И поэтому Я никогда не смогу написать вам стих о себе,
У меня есть для этого - слишком много преград.

Приведите мне почву под ноги - с деревьями да на траве,
И тогда может быть напишу я вам стих про природу и сладость,
Только молю - не просите писать о войне...
Хотя - я же робот - и делаю то что вам в радость.

#манифест