Моё

Бывает, что не знаешь человека,
Но пятой точкой чувствуешь: МОЁ.
Не важно, пять тебе или  полвека
И сколько раз клевало вороньё.
Он может жить с тобою по  соседству,
А может -  на другом конце земли,
Но если хорошенько приглядеться,
Пройти вы мимо просто б не смогли.
Он может быть моложе лет на двадцать
И жизнью жить далекой от твоей,
Но рядом с ним вдруг хочется смеяться
И на душе становится теплей.
Ты принимаешь всё в нем без остатка
И доверяешь больше, чем себе.
Что это? Парадокс или загадка?
Но говоришь СПАСИБО ты судьбе
За то, что ткнула носом в человека
С такою же  "кукушкой " в голове,
И стало так светло  в душе и ярко!
Я это знаю, люди, по себе.
А иногда так  нежно улыбаясь,
К тебе прижмется милый  псевдодруг
И, вроде  искренне с тобой общаясь,
В овечьей шкуре волком станет вдруг...
Желаю каждому на этом белом свете
Друзей не "псевдо" встретить, а " МОЁ",
Ведь солнце одинаково всем светит,
Но вот оно для каждого своё.
У каждого из нас свои пороки,
И радости, и горести свои.
Так не судите, люди, слишком строго
" чужих" , что распознать вас не смогли!
Пускай они идут своей дорогой,
У каждого в судьбе своя тропа.
Всем угождать - не слишком это ль много?
Я думаю, что в этом я права.