Поэзия и трезвость

Стихи писал,
Стихи писались,
Но кто их знал?
Они остались
Тяжелым бредом чудака
В углу сырого чердака…
 
(Андрей Найдис)

Стихи писал, пока писались.
На ветке птички улыбались.
Я строго пальцем им грозил,
Они смеялись, что есть сил,
За животы свои хватались —
Так над поэтом потешались.
Я день писал, я ночь писал,
Пока совсем уже устал,
А птички рядышком сидели,
С издёвкой на меня глядели.
Я откупорил им вина,
Плеснул в пустующий пенал.
Себе налил бокал с верхушкой,
И стали отдыхать мы дружно.
«Тебе писать не надоело? -
Одна из птичек вдруг пропела. -
Поди, никто их не читает,
Или вообще — не понимает?»
И я, признаться, удивился,
Как будто мне кошмар приснился.
Кто чудо видел это в мире,
Чтоб птицы вдруг заговорили?!
Я в ухе пальцем ковыряю,
Глаза от страха протираю,
А птички пьют и, усмехаясь,
«Проснись, Поэт!» — орут нахально.
С тех пор вина я не касаюсь,
Поэзией не увлекаюсь.
Нелёгкий труд — стихи слагать,
Рассудок можно потерять.