Бурлаки

Июльский день. Жара. Преддверье ада
Здесь, на земле, устроил небосвод.
Безветренно.  Со зноем нету сладу.
Пологий берег тени не дает.
И облака обманчивы, прозрачны,
Подразнят, но дождя не принесут.
Песок – тяжёлый, мокрый и невзрачный.
Его набился в лапти целый пуд.

И ноги от песка отяжелели,
Как будто в жилы кто-то влил свинец.
Жива ещё душа в усталом теле?
Пока – иду. А значит – не конец.
А лямка раскалилась до предела,
Ещё чуть-чуть – рубаху мне прожжёт.
Не чую ног, не чую рук и тела –
Один речной песок у ног течёт…

Дай, Волга-мать, прохладу! Не дождаться:
Река, не напоённая дождём,
Мелеет… «Эй, шабаш, довольно, братцы,
Давайте-ка слегка передохнём!»
Но братцы, подставляя солнцу плечи,
Упрямо тянут лямку – и идут.
Идут – куда? Заре? Судьбе навстречу?
И верят: не напрасен тяжкий труд.

Из века в век вращают твердь земную,
У Репина страдальцы-бурлаки…
Рвут жилы, крест несут, идут под пули –
Но тянут Русь простые мужики.