Когда срисуют цифры неизбежность,
Их разность породит разруху,
Вдруг в бежевом пальто с кашне из тлена
Припрётся смерть несущая старуха.
Костями оботрёт порог и скажет:
«Закончен твой последний стих, пора!»
А я отвечу, что в глубинах скважин
Ещё остались нужные слова.
Я ей скажу: «Не торопись, подруга,
Трезвонить своим чёрным кучерам.
Пусть даже мой беспечный мир разрушен,
Есть завтра — оно лучше, чем вчера».
А я отвечу...
© Copyright: Людмила Дроздова, 2025
Свидетельство о публикации №125062002367
Свидетельство о публикации №125062002367
Рецензии