Смерть, увы, за каждым ходит —
Даже за тем, кто её не ждёт.
По кладбищу — старик бродит,
А смерть в тетрадке ведёт свой счёт.
Душа по ночам не спит — блуждает,
За сутки всю землю облетает.
Живое в страхе молчит, убегает,
Библию держит и тихо читает.
Она придёт, друзья, за всеми —
Даже к тем, кто её не ждёт.
Мысль о смерти стоит у двери,
И в глубокую тьму нас зовёт.
А кто-то прячется в пьянке, в обмане,
Рвёт каждый день, как живой лепесток.
Но финал у всех один, в этом романе:
Смерть предписала тебе свой итог.
Смерть
© Copyright: Илья Шульц, 2025
Свидетельство о публикации №125061900099
Свидетельство о публикации №125061900099
Рецензии