***

Сгорает ночь, не догорая...
Кого на свете огорчит,
Что Моцарта сороковая
Симфония во мне звучит...

Заросший, пьяненький, не бритый,
Иду я с Музой под венец...
И не пойму сам, что мне выбрать,
Ее в конце, иль в ней конец...


Рецензии