Как странно, что никто не ценит
Свой путь, отпущенный судьбой.
И жизнь свою легко разменит
На образ выдуманный свой.
Я вижу маски, а не лица.
Их носят все, как на заказ.
Душа под ними не искрится,
Потух огонь горящих глаз.
Все, как один, похожи тени,
Что бродят в серой суете.
Чужих желаний поколенье
В звенящей, мёртвой пустоте...
Толпа
© Copyright: Наяз Султанов, 2025
Свидетельство о публикации №125061907511
Свидетельство о публикации №125061907511
Рецензии