психоз

я немного не в себе:
придавило пальцем двери,
но я в боль эту не верю,
нервной связи нет теперь;
я разбит о стены мыслей,
что сжимают мозг и жидкость,
к этой боли попривыкший,
я забыл о всех попытках
застрелиться с nerfа в глаз.
я, наверное, сумасшедший,
раз решил писать об этом,
раз не смог когда-то где-то
посильнее дёрнуть руку
под нажимом острия.

я не помню первой строчки
и не узнаю свой почерк,
позабыл правша иль левой
выводил всегда слова...
я теряю свой рассудок,
я страдаю нервным зудом,
носорожусь или просто
жду Годо из-под куста?
мир из вне давно потерян,
он отравлен и безвремен,
потерявший двойника:
больше нет ни ада/рая,
ни идей, ни подсознанья,
только цикл бесконечный,
где нельзя убить себя.
но закончим с предисловьем,
на удачу многословным,
ведь по плану все в начале
нежно стонут о любви.

я любил давно и сильно,
а затем страдал ванильно,
время стёрло всё за месяц
(может два) - затем от стресса
и другого рода пресса
вдруг проснулась поэтесса
описала в двух строках:
как развились чувства наши,
и немного преукрашен
оказался сей роман;
и доска вся в pinterestе
с отраженьем интересов,
романтических моментов
навсегда удалена.

я учил стихи для вкуса
и старался петь попутно
день за днём светлел, как будда,
но никак не смог покинуть
бренный мир сей бытия.
закурил и снова бросил,
напечатал - тут же стёр
- я застрял под анфиладой
вдруг упавших с взгляда шор:
я покинут, я растерян -
бога нет, а вера есть;
в неспособности осмыслить
сюрлюдской двойной завет
я забыл опять о книжных
списках семестровых бед.

я отвлёкся от историй,
я повязну в аллегорий
нескончаемой реке:
смысл смыло сим потоком,
не вернёмся мы к истокам,
не забудем опыт грустный
человека в дневнике;
не придут к нам люди в чёрном,
не решат проблемы с домом,
что зовём мы по привычке
"обетованною" Землёй -
тут опасность не в пришельцах,
не в кометах, не в сидельцах;
только в том, что где-то в среду
около "после обеда"
вдруг растают ледники;
и вскипит планета наша,
задохнувшись в парниковых
эффективных веществах.

я немного не в себе:
за туманом не ежиным
в тошноте с бокалом винным
разлагаюсь на квадраты
в упрощённом дуомерном
взгляде на всё существо.
я растратил ваше время;
террорист-поэт безвреден -
раз прочли, забыли бредни,
или всё же потоптался
на сознаньи вашем я?
бесконечный ворох мыслей,
нарастающий при сильных
головных болях, покинул
на мгновение меня;
и пока застыл, как Фауст,
распрощаюсь-ка с бумагой,
чтобы не было случайных
психотических поэм.