Через поэта время протекло,
Как горная вода
сквозь дырки сита,
И что в нём тихо
на' душу легло,
То и в Пространстве
было не убито.
Перечисляй, поэт,
приметы дня,
Сон золотой навей
на веки снова,
И я забуду Рай и Ад. Меня
пусть греет
ощущение Былого.
---------------------------------------
---------------------------------------
2.
Мучительно поэзии служить,
метаться, рваться,
и лечиться словом..
Какая ж это доля,
что за жизнь,
Когда душа выходит
в виде голом
и раны открываются её?
А через них
любовью/болью хлещет..
О, только б
не слетелось вороньё',
О, только бы кому-то
стало легче !
Но о цене ты
всё же умолчи
И жертв своих
не поминай ночами..
Поэты себе сами - палачи,
И лекари
почти любой печали.
15.08.2024
Через поэта время протекло. Поэты себе сами...
© Copyright: Марина Ососова, 2025
Свидетельство о публикации №125061907175
Свидетельство о публикации №125061907175
Рецензии