Пульс в такт ливню
Тело — проржавевший мост,
где дождь смывает не кровь, а имена.
Чьи пальцы сожмут мои виски,
когда зрачки растворятся в пепле?
Крик в горле — колокол с треснувшим языком.
Даже цепи стали частью кожи,
как шрамы, что шепчут: «Не отпускай».
Разве можно бежать, если земля —
это зеркало, разбитое на осколки лет?
Ночь. Звезда канет, как таблетка в глотку тьмы.
Я рою лунный серп в запястье,
чтобы высечь искру для костра,
где сгорят мои крысы-мысли.
Стены — это ребра,
сводящиеся болью в такт метроному.
Ветер приносит голоса:
«Умри или стань ножом,
разрывающим эту плёнку серых дней».
Я зарываю в песок монеты с закрытыми глазами,
чтобы купить у рассвета хоть каплю тишины.
Но даже заря теперь —
синяк на плече небес.
Кто ты? Укрытие или петля?
Протяни мне ветку, не корень.
Я научусь дышать через раны,
если ты станешь дождём,
который не сулит потопов.
Свидетельство о публикации №125061907123