Открыл твои я письма,
Ты их писала мне давным-давно.
Я был тогда в немыслимо немыслемом,
Хотя, где был я, теперь мне всё равно.
Конечно, мы в себе имеем многое,
Но так скупы, чтоб малое отдать,
А жизнь бредёт, бредёт своей дорогою,
Нас призывая то и то принять.
Смотри, как криво пишется всё это,
И тут опять глагольной формы масть.
Тут интегралы, тут рассвет от света.
К тебе ревнуют. Пусть. Может, в этом сласть.
Их сласть...а надо ли мне это?
Нужна ли осень, что так любишь ты?
Всё было уж до нас и всё отпето
То ль временем, то ль запахом травы.
А письма... впрочем, Бог с ним,
Хотя теперь я с Богом не в ладах.
И жизнь течёт, но после... после
Вся искренность рождается во снах.
19ч.18мин.
19.06.2025
Письма
© Copyright: Соколов Михаил Олегович, 2025
Свидетельство о публикации №125061906662
Свидетельство о публикации №125061906662
Рецензии