Скрипит рассохшаяся дверь.
За ней — такой же точно вечер.
Искать чего-нибудь? Поверь,
Искать давным-давно мне неча.
И мысль, как пойманная моль,
Скребётся в черепе устало.
Попробовать ещё раз, что ль?
Но даже боли слишком мало.
Сложить слова — о синеве,
О том, как музыка нетленна...
Но только плесень на стене
Рифмуется со словом «бренно».
И остаётся только сесть
И пить вино в стакане грязном.
Выход один, конечно, есть.
Но он мне кажется... напрасным.
Выхода нет
© Copyright: Гашпер Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125061905342
Свидетельство о публикации №125061905342
Рецензии