Они ушли под утро в самоволку

 Что может быть убийственнее слов,
летящих безрассудно, словно пули,
когда дневные образы уснули,
а ночь чадит и жарит свой улов?
Страницы загибаются с углов
и требуют чтоб их перевернули.
 Постылы бесполезные слова,
трещащие, как глупые сороки,
когда весны объявленные сроки
отложены, и хрупкая трава
в снегу.Уже обдумана глава:
писать, что мы больны и одиноки.
Писать!Ведь нет пронзительнее фраз
уверенных и дерзких, словно слётки,
мучительно застрявших комом в глотке,
как крик, как укоризна, как намаз,
как душераздирающий отказ,
как мысль - острее перца, горше водки.
Про город, затерявшийся в петле
дорог грунтовых в сердце глухомани,
про то, как жалок дождь, как свет туманен,
про хаотичный росчерк на стекле,
про авизо, забытое в столе
и божоле, прокисшее в стакане.
 Писать, и вновь желать искусных слов.
И пусть твердят, что в них не много толку.
Ладонями, скользящими по шёлку,
светящимися нимбами с голов,
изяществом непревзойдённых снов
они ушли под утро в самоволку.


Вдохновение отсюда - http://stihi.ru/2024/01/15/1785