Их лица лоснятся от пота,
И служат какому-то вздору.
Они так стараются, кто-то
Достоин такого позора.
Улыбка — как ржавый замочек,
И речь — из затрепанных фраз.
А в сущности — точка, кружочек,
И легкая тошнота — всякий раз.
Искусство подлаживаться к силе
Старее, чем первый сонет.
Их так же зароют в могиле
И скажут, что их больше нет.
И смотришь на это убожество,
И думаешь: вот же, смогли.
Но есть еще больше ничтожество —
Молчать и стоять в стороне.
Лизоблюды
© Copyright: Гашпер Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125061903694
Свидетельство о публикации №125061903694
Рецензии
