Протяните мне руку из крови.
Не с цветами на ветке удачи,
А с словами - из дёгтя и комы,
Я тогда только маленький мальчик.
Протяните мне руку из крови.
Не с цветами на ветке удачи,
Что так больно меня ранят смыслом,
Словно я им молюсь. Это значит,
Я потеря над западным мысом.
Не с цветами на ветке удачи,
А с словами - из дёгтя и комы,
Что длинней рубаята Хаяма.
Это больше чем древа и норы,
Не пустая словнесная яма,
А с словами - из дёгтя и комы.
Я тогда только маленький мальчик,
Что так яростно ищет ответы.
Я лишь маленький - полевой ландыш,
Что покрыт одинокой сиеной,
Я тогда только маленький мальчик.
Протяните мне руку из крови.
Из костей и из мышцы скелета,
Та что может поднять мои брови,
Та что может назвать мне ответы...
Протяните мне руку из крова.
***
© Copyright: Артём Костенко, 2025
Свидетельство о публикации №125061903592
Свидетельство о публикации №125061903592
Рецензии