Всё пройдёт. Сотрутся надписи на плитах,
Трава взойдёт на пепелище дней,
И в хрониках, до времени забытых,
Затихнет гром безумных новостей.
Возникнут новые дома и скверы,
Другие дети будут в них играть,
Другой любви, другой, быть может, веры
Научатся друг другу доверять.
Всё сменится. И музыка, и мода,
И даже контур облаков иных.
Но как печать на генах у народа,
Останется один побочный штрих.
Праправнук, не знавший нашей злобы,
Проснувшись в утренней своей тиши,
Вдруг ощутит у нёба, у утробы
Тот привкус, что не вытравить с души.
Солёный, медный, въедливый, постылый,
Не от его порезанной губы —
А от крови, что стала общей силой
И общей карой горестной судьбы.
Он не поймёт. Он сплюнет. Он умоется.
Но этот вкус, как призрак, как пароль,
Ещё не раз в грядущем отзовётся,
Передавая через время боль.
Наследство
© Copyright: Гашпер Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125061903308
Свидетельство о публикации №125061903308
Рецензии