Мне хоть в унисон безработица
Нейдёт, а внезапно помру –
Господь обо всём позаботится,
Я тот, кто ему ко двору.
Архивы старательно делаю,
Страдаю, что не бизнесмен.
А что я за истину белую
Найти-то сумею взамен?
Моя оборона дорожная –
Художника, этим и спел.
А делал я всё-таки должное
Как мог и насколько успел.
А что не сложилось в мозаику,
То я, старомодный поэт,
Оставлю, пожалуй, прозаику,
У этих рефлексии нет.
Кути и кривляйся, родимые –
Не рваных не выгадать жил.
Пути нам неисповедимые
В нирванах творец положил.
Помру, между тем, не в манеже я
Дитём, акробатом, шутом.
Уж слишком приземист понеже я,
И горько жалею о том.
Умеют же гордые лебеди
Иначе, чем мы, обитать.
И мне бы повыше, смелее бы,
Достойнее было летать.
Не влип ни в одну бы историю,
Как с Евой когда-то Адам.
Но даже и ту траекторию
Вовек никому не отдам.
2025
Траектория
© Copyright: Иван Парамонов, 2025
Свидетельство о публикации №125061902831
Свидетельство о публикации №125061902831
Рецензии