Год от года в нас все больше Бога,
Лоск сдувают прошлые дела.
Тело неуклюже и убого,
С каждым вдохом все светлей душа.
С каждой строчкой мы к себе приходим,
Слово – словно к вечности шажок.
Наша память - восковые соты,
В них рядком вся жизнь наискосок.
С каждой точкой кончена страница,
Спрятана в те соты до поры.
Имена, событья, чувства, лица…
Сколько их, кто знает, впереди?
Год от года...
© Copyright: Галина Логинова 7, 2025
Свидетельство о публикации №125061902201
Свидетельство о публикации №125061902201
Рецензии