Будущее

Я писал не для мертвых в могилах укрытых. Покрытых чернющими комьями мглы. Их глаза в темноте, будто странники ветра, что в обугленной грубой тревожной земле рассмотрели во мне строгость вод, нежность скал. И теперь среди них моя плоть оказалась и узнал я тот маленький черствый секрет, что за грош на базар мне никак не хотелось ни продать, ни отдать. А забрать бы с собой из пустот. Но в ужасном волнении падали своды, что Атлант не способен сдержать ни руками, ни телом. Души с крыльями. Неуклюжие сквозь рыхлый пол воспарили. Светлячки и стрекозы, мотыльки, желты осы. Опалились. Разбились о стены игры. В лабиринтах геенны, в садах райских гущ не осталось ни сажи, ни душ. Одинокий Иисус на развалины смотрит. На колонне одной в основании шифр. Тот, который оставил он всем: «Я писал не разбитым, не спящим. Не жадным, закрытым в молчании слез. Я писал не для частных и общих. Я писал про любовь. Я писал не Тебе в жизни свет мой горячий. Ты угаснешь как я. Ты умрешь вслед за мной. И узнаешь секрет, что никчемный и грязный, комедией полный манеж затопила холодная месть. И жестокие войны на части раскромсают весь свет.»