О, как горько строки писать,
За хлеба кусок, да за медный грош,
Словно душу на базаре рвать,
Да за смех, что в карман кладёшь.
Я не князь, не купец, не вельможа —
Мой удел — полумрак да чернила.
Мне бы ночь, да свечу, да быть может,
Кто-то дрогнет, мне вторит, поможет.
Но в лачуге, где ветер гуляет,
Где чернила — как кровь на снегу,
Я слагаю, что сердце вещает,
Хоть никто не услышит — «не могу».
А вокруг — кошельки звенят,
Золото летит во мрак.
Я же — нищ и свободен, брат,
Лишь мой стих — твой последний знак.
Денис П.
Нищий поэт
© Copyright: Денис Пташник, 2025
Свидетельство о публикации №125061901098
Свидетельство о публикации №125061901098
Рецензии