Требуется поэт

Куда ни посмотришь -
висят объявления: требуется водитель,
Кассир, фотограф-любитель,
Учитель литературы,
Тренер в дворец физкультуры,
Слесарь в шиномонтаж,
Редактор (но нужен стаж),
Здесь требуется писатель,
Чтобы статью написать им.
- Быть может, вам нужен поэт?
- Нет.

- Но если вы пишете песни,
Вы будете нам интересны.
О нет, не надо о вечном.
Нам просто, о быстротечном.
Стихи? Нет, стихов не не надо.
Вот здесь типография рядом:
Второй дом на улице Южной.
Быть может, такое им нужно.

- Стихи продаются плохо.
Цветаеву там, или Блока,
Этих - да, покупают.
А сейчас больше в стол кропают.

Художник дымит сигаретой:
- Да брось! Какие поэты?
Картину продал едва,
А ты говоришь - слова!

Но вижу, но вижу -
По вспененным крышам
Закатное небо бежит облаками,
Толкаясь о трубы босыми ногами,
От хохота щёки его багровеют.
Как будто мальчишка воздушного змея,
Ведёт за собой на ниточке полог,
Что звёздами и бесконечностью полон.
И в этом его ошалелом стремленьи
По строчкам запрятано стихотворенье.
А город читает его в междустрочьи
И источает поэзию ночи.
Слова устремляются выше и выше:
Мiр пишет. Мiр образы пишет и пишет!
И чтобы прочесть и почувствовать это
Нужны и глаза, и Сердца, и поэты.
Мiр, вечность творя и одухотворяя,
Поэта как дверь из себя отворяет.
Поэты, открывшись, цитируют лето:
И льются, и льются стихи на планету!..

Смотрю я на облачное токодвиженье
И вижу внутри для себя объявленье:
Требуется поэт,
Чтобы воспеть рассвет.