А в эпицентре крика - только крик,
Он оглушил бы , вытеснил бы Мунка,
Шлагбаумов периметры сотри -
И равнодушным некому аукать.
А был ли Сын? А Троица была ль?
Окрест в руинах взяв на плечи будто,
Кричал Отец. Не слышал Сын. Ведь лак
Умытых рук был очень кстати пульту.
Обратно в хаос бездны звал Шахед
Кичился , что теперь он вместо Духа.
Отец бессилен, Сына больше нет,
О глине реставрации - ни слуха.
Да и зачем вдыхать Господний свет?
Покроет лак и пепел, и руины,
И, камнем отворив грудную клеть,
Перечил крику: "Дух" здесь не повинный -
А крик не верил, крик в ответ крепчал,
Периметры рвал в клочья, рвал границы
Меж тем , что называлось кинозал,
И хронотопом новым: повториться.
А я молю кричащего Отца:
-- Дай тишины глоток для воскресенья.
Но не видать за дымкою лица,
Периметр льнёт и к праху, и к забвенью.
Крик
© Copyright: Виорика Пуриче, 2025
Свидетельство о публикации №125061807737
Свидетельство о публикации №125061807737
Рецензии