Исповедь бариста

Мой друг, досуга нет для скуки,
Но труд иной печалит дух,
Беру я в натруженные руки
Арабики прожаренной комок,
И день, и ночь, сну неотступный,
Стою, как раб у алтаря,
Где кофий, гостю доступный,
Шипит, потоки серебря.
Уж дым лаванды благовонной
Мне горше полыни степной,
И взгляд девицы томной, сонной,
Не тешит мой ночной покой.
Она промолвит: «Латте с пенкой,
И без корицы, боже мой!»
А я, за кофейной стенкой,
Мечтаю лишь о сени той,
Где нет ни франтов, ни кокеток,
Ни просьб «добавить молока»,
Где средь полей, в тени от веток,
Душа от неги так легка.
Но долг суровый, неизбежный,
Велит мне зерна смолоть вновь,
И лить напиток сей прилежно,
Скрывая праздную любовь
К безделью, лени и свободе.
Уж полночь. Гаснут фонари.
В моей душе, как в непогоде,
Нет места для иной зари.
Устал я, друг. И отчего же?
От пены, сахара, зерна?
Иль от того, что всё одно и то же,
И чаша жизни сожжена?