Осень — последняя, самая восхитительная улыбка года...
Уильям Каллен Брайант
Светла печаль моих последних дней,
Я не пророк, я это просто знаю!
Все думки там, во мгле, они о Ней,
Её в валы осадные сгребаю.
Листок к листку, ко злату серебро,
К парче рубин, к шелкам янтарь с агатом,
И всё в огонь... Чернила и перо,
Ставок и сад, мечта, юнец и хата.
Всё это там, увы, в поре иной,
Меж сентябрём младым и Стариной,
В строках о Ней - душа ревёт и стонет.
Она, Пора Прозрачной Синевы,
Я чист ещё, как снег, и без молвы,
Молва потом язычника догонит.
Осень моя...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2025
Свидетельство о публикации №125061800762
Свидетельство о публикации №125061800762
Рецензии