Стих про ничего

Всё плохо.
Даже кофе остыл, не допит.
Даже дождь у нас снова ворчит.
Даже стихи — не лезут, застревают,
И туман моих мыслей меня не спасает.

Я бы написал про любовь,
Посвятив ей всего себя.
Но сегодня даже она
Убивает так тихо меня.

Я бы написал про боль,
Рассказал бы о ней сполна,
Но как старый нож на кухне
Она так нарочита и тупа.

И снова Сантиз на репите,
Снова старые груза,
И так воют: "Помогите!" -
Снова красные глаза.

"Далеко за закатами", "Там где нас нет",
Снова горит невиданный "Малиновый рассвет",
Снова играет Есенин в мире потрясений,
И утопает в воспоминаниях своих творений.

А скажи, родная, "Где ты теперь и с кем?"
Я также есть, был и буду никем,
"Снова голос простужен",
"Снова ищу свою душу".

Мои четыре стены,
Моё любимое место.
Где нету преград,
Где мне интересно.

Так что вот: стих про ничего.
Стих ни о чем, стих итого...
Про день, который не стоит чернил.
Про меня, которого снова убил.