Йог

Жил-был йог. Он был йогом от бога.
Он наматывал руки на ноги.
На своей голове (и не только)
Он подолгу стоял у порога.
А в начале пути было туго,
Можно даже сказать, что жестоко.
И дорога к разгадкам Востока
Шла от севера, запада, юга...
Папа йога воспитывал строго,
Мама видела в нём недотрогу.
Это всё породило у йога
Аллергию, и даже изжогу.
В прошлой жизни, довольно недолгой,
На раскрутке сансарного круга,
Йогу было совсем не до йоги:
Он пил грог с корешами в берлоге.
Он был мастером едкого слога
И фанатом нелёгкого рока.
Он, бывало, прикуривал дерзко
От горящих полотен Ван Гога...
Но однажды пришла издалёка,
Без письма, без звонка и без стука,
Тётя Карма, вещая с порога:
"Всю ***ню отработаешь йогом!"
Чтоб с ума не сойти от тревоги,
И не дать преждевременно дуба,
Начинающий деятель йоги
Пару дней пролежал в позе трупа.
И ушёл он из дома родного,
От противно-лукаво-мирского,
От соблазнов, кредитов, налогов...
В мир обетов, аскетов и йогов.
Абсолютно спокойно, без злости
Он гнул пальцами ржавые гвозди,
И тунца он глушил манипурой,
И к мудрейшим захаживал в гости.
Медитируя снова и снова,
Йог себе не давал выходного.
Он не верил ни в бога, ни в чёрта,
Лично зная того и другого.
Как-то раз, кровь гоняя по венам,
Йог уснул, и во сне видел сцены
Из не так давно прожитой жизни:
Без самадхи, нирваны и дзена.
И внезапно его озарило,
Что в ***не была жизнь! Была сила!
Но познать это можно сугубо
Йогом став. И приняв позу трупа.