81. Дорога направо. Письмо-эссе

- Я смогу пройти по этой улице к центру?
- Да. Но чуть дальше идёт ремонт дороги. Будет неудобно. Вы можете повернуть направо прямо сейчас.
- Спасибо.

Движение продолжается. Направление прежнее. Скорость шага постоянна. Поворот направо пройден безоглядно. Выбор не принят.

Сколько я прошла таких не увиденных, но чаще замеченных, но не принятых поворотов.
- Я смогу пройти к счастью?
- Да. Поверните направо. Это недалеко.

Движение дальше-вглубь. Поворот пройден. Впереди длинная-длинная, не всегда удобная дорога. И некая счастливая возможность. Когда-нибудь.

Потому сегодня я не стану спрашивать у вас, правильно ли я иду. И вы (обещайте мне это непременно!) не будете с добродушной настойчивостью показывать самую короткую и удобную дорогу. Выбор всегда только внутри нас. Он может разрывать сердце, как вскрывшаяся невероятным напряжением вот только что рождённая тополиная почка. Может наливать свинцом  шаги и делать почти невозможным новое движение. Застилать взгляд пеленой, маревом, мороком-миражом. Он-то и ведёт, манит, морочит, дурманит голову тем, что не дано. Или даже не существует.

Какая-то дивная, безоглядно-бесстрашная, звучная, поющая, зовущая суть и сущность души, требующая именно этого шага именно  в эту сторону.

Очередной поворот пройден.
Путь продолжается.
И конца тому в этой жизни нет.

Добродушный прохожий остался далеко позади. Он недоумённо пожимает плечами, вглядываясь в твою слишком (слишком бывает?!) прямую спину. Рука его ещё не вернулась к теплу тела и полувскинута вправо.
- Так вот же она, дорога…

Я не оглядываюсь. Зачем. Я тоже могла бы вскинуть руку и перстом добродушно указующим почти разломать пространство: - Вот она, дорога. Неужели не видишь.
- Я могу пройти…
- Можете. Если встретите поворот направо, решайте сами, что с этим делать. Выбор всегда и только внутри каждого из нас.

Ваша Марина Бондарева