Поэту

До самой смерти он писал стихи.
Физически был немощь, но душою
Был крепок. Средь камней простых
Он непременно видел золотое.

Был дерзок молодым, но помыслами чист.
Пытался людям донести святое.
Любил разглядывать осенний лист,
И всматриваться в небо голубое.

Он не боялся одиноких дней,
И находил занятия повсюду,
Но нравилось ему в кругу друзей
Петь песни, залпом пить и бить посуду.

Умел любить, и как никто другой,
Был предан первым сильным чувствам.
Черты той юной девы, дорогой,
Он сохранил строкой в своём искусстве.

А с неба лик любви неугасимой
Стихи и строки мягко освещал.
И лёд в душе, потерь невосполнимых,
Его везде, всегда сопровождал.

Мелькали дни, летели и года
Менялись женщины в постели и в квартире,
Но больше не встречал он никогда,
Тех нежных губ нигде уж в целом мире.

Стихи писал он до последних дней,
И мысль свою освободив от тела,
Душа как прежде устремилась к ней.
К той из из кого он музу сделал.

На небе лик любви неугасимой
Он жадно, и отчаянно искал.
И холод из души, неотвратимый,
Найдя её, навеки отпускал.