Огни, как речи, что не стали словом,
Горят в ночах, не требуя ответа.
Им всё равно — над праздником ль, над кровом,
Хранить молчанье медленного света.
Огни, как строки скорби на снегу,
Горят безмолвно, строго и устало.
Им не сгореть, не растерять тоску,
Лишь тень дрожит, где пламя не бывало.
Они горят — то память, то обман,
Как отзвук струн в безмолвии порога.
И каждый луч — невысказанный роман
Того, что спит под пеплом у порога.
Как свечи те, что плачут у икон,
Сквозь мрак веков хранящие знаменья,
Они зовут — то нежный, то ворчливый стон
В былые дни, где нет возврата, нет забвенья.
Огни
© Copyright: Иван Абрамцев, 2025
Свидетельство о публикации №125061806502
Свидетельство о публикации №125061806502
Рецензии