О стихах - рассуждение

Что стих есть? Не просто ведь наборы строчек в ряд.
То сердца вдруг пропущенный удар, то тайный взгляд,
Что ловит мир в сеть из звуков, странных разных слов,
А чувствам тесно жить средь рамок и оков

Он важен нам, как чистый воздух и как яркий свет,
Чтоб то, что спрятано внутри скорей дало ответ,
Чтоб наша боль, восторг, вопрос веков
Нашли свой голос, вторя среди снов.

Бывает строг он, статен, ясен,
Бывает дерзок, рваный, страстен,
Быть может, легок, словно пух,
Иль мудр, словно древний дух

А Рифма смежная звучит упруго,
Что опоясывает – как подруга,
А перекрестная сплетает нить...
Зачем? Чтоб мысль могла лететь, парить

И чтоб цепляла, слух ласкала,
И ритмом душу наполняла.
А люди пишут... Почему?
Чтоб высказать Неведомому имя,

Чтоб вечность малую поймать в тюрьму
Из букв. Чтоб боль свою изжить. Любимым
Сказать все то, что в прозе – лишь вода.
Чтоб в хаосе найти хоть навсегда

Гармонии момент. Иль просто – потому,
Что строки просятся побыть вовне, в миру.

Сейчас... Я загрузил в компьютер мысли:
"Стихи, любовь, огонь и боль, судьба..."
И вот – машинный разум выдал ливень!
Готовых строчек, образов – гора!

Порой – вполне прилично, даже живо,
Порой – банально, но всегда спесиво
Точна в размере. Плавно, без запинки...
И кажется, что вот – конец …чего

Поэта-человека? Нет, все вздор
А в строчках тех – расчет, а не задор
Души живой сквозь тернии к звездам рвутся,
Есть место нам с тобой, в стихах проснуться.

Но оглянись! Ведь было время раньше,
Когда писать – был подвиг, не иначе.
Представь перо, в чернильницу опустишь,
Чтоб вывести одну черту... так слово не пропустишь!

Бумага – драгоценна, и не сотрешь ты слов.
Но мысль мчится вскачь, рука с пером все медлит!
Уже в мозгу свернулся стих десятки, сотни раз,
А ты лишь первый терпеливый ставишь прочерк

На букву "А"! И вымеряй дыханьем
Ты тишину, в которой есть желанье
Вложить в тугой и четкий шаг размера.
Рождалось каждое мгновенье верно

Сквозь боль руки, сквозь кляксу, сквозь пергамент.
Тот труд физичен был, он тяжек, но прекрасен
На скорость мысли, что уже на пике
Венчала вновь строфу в самозабвенном блике

Не обращал внимания пером всё пишущий поэт
Тогда стихи писал вперед на сотни лет

Теперь... о, да! Теперь легко и быстро:
И клавиши стучат, экран сияет чистый.
Исправил, вставил, стер – один момент!
ИИ – почти партнер, почти студент...

Но упростился ль путь к тому, что важно?
К тому, чтобы строкой – как кулаком отважным –
По сердцу бить? Чтоб зацепило намертво?
Чтоб вскрикнул кто-то: "Да! Все точно! Это про меня!"

Писать, конечно, легче. Но написать стихотворенье,
Которое пробьет любых времен теченье,
Которое не робот - человек поймет,
В котором жизнь, а не расчет живет,

Где рифма – не конец, а лишь начало
Пути к душе... О, это всё так мало
Стало проще! Мысли мчатся вновь,
Но уловить ту истину, любовь,
 
Ту подлинную боль, тот самый свет,
Чтоб он горел для тысяч дальних лет...
Вот в этом – вечный труд, вот здесь – кручина.
Писать стихи... Всегда была причина!

Всегда непросто было – родить строку живую,
Чтобы рифмой обнажить души струну чужую