Всему приходит свой черёд.
Вот у тебя и дочь растёт,
И ты женат уж столько лет,
И напечатан, как поэт.
А раньше, помнишь, как ты ныл:
«Да что успел? Да разве жил?
Да чьи я губы целовал?
Да кто стихи мои читал?»
Всему приходит свой черёд.
Полжизни нет. Летишь вперёд.
Ты всё успел, всего достиг...
Но не смолкает в сердце крик:
«Ты всё сумел, ты полон всем,
Зачем, о Господи, зачем?»
Всему приходит свой черёд
© Copyright: Александр Рахмилевич, 2025
Свидетельство о публикации №125061805217
Свидетельство о публикации №125061805217
Рецензии