Слегка прохладно. Шорох за углом,
комок прекрасной шерсти
любимой произносит «Мяу».
Все спят, как куры на насесте.
В тетради я вожу пером.
Комета тащит груз хвоста
в чернильной луже мирозданья.
Табак кончается и шелестят уста,
отыскивая в памяти, в сознанье
значенья слов. Дым отпускают губы.
Дымные тропинки
полны таинственности. Грубый
жест проделали ботинки,
оставив полосу в пыли.
Глотаю никотин в последний раз.
Обидев ночь - чернявую матрону,
я предаюсь последнему патрону
света. Он мучительно погас.
Сижу, забившись в деготь темноты.
Нога моя болтается без странствий,
не чувствуя опоры ... нет черты ...
нет финиша ... есть только постоянство
пера, грызущего бумажное пространство.
1997г.
Комета
© Copyright: Игорь Тоблер, 2025
Свидетельство о публикации №125061805165
Свидетельство о публикации №125061805165
Рецензии
