(Трансформация первая)
*****
Нет, не росли мои стихи из сора, –
То раньше, и понятно мне теперь:
Они надёжным эхом приговора
Являлись мне взамен моих потерь.
Когда наивной жизненной весною
(Я этой странной доле – не судья)
Мне отравило слово хлёсткое и злое
Саму лишь мысль о счастьи бытия.
Как ни крути, проиграна мистерия –
Итог зенита зрелости таков:
Перебродило дружбы лицемерие
В безжалостную преданность врагов.
А после вышла моей жизни осень,
Где ждать и верить было не резон,
Коль упований сладкий дым уносит
С любимым, что идёт за горизонт.
И если мой всемилостивый Бог,
Так выстелил мне светлую дорогу
В тот насквозь горечью пронизанный чертог,
Просила я – пусть боли будет много!
*****
©Copyright: Ольга Витковская
Декабрь, 2017
Из чего росли стихи
© Copyright: Ольга Витковская 5, 2025
Свидетельство о публикации №125061803518
Свидетельство о публикации №125061803518
Рецензии
