На шконке дым...

За решёткой дым, как в прокуренной щели, 
Тусклый свет лампы — наш дневной компаньон. 
В подворотне души — затаённые тени, 
И судьба — не закон, а тупой приговор.

 
Камера — как клетка, но клетка не птица, 
Здесь каждый шрам — как герб на груди. 
Глаза уставшие, но не склоняются лица, 
Мы не рабы, удача наша впереди.


Пачка в ладони — последний наш секрет, 
И слово — как нож, режет в тишине. 
Здесь время течёт, как смола по бетону, 
И жизни по крошкам тают на дне.

 
Но мы — не сдались, хоть тело — в цепях, 
И в этих стенах горит огонь мятежа. 
Пусть штормит за решёткой, мы — не рабы, а воины, 
Которых не потреплешь за чубы.

 
Звон ключей — как бой часов на рассвете, 
И запах пота — тут главный аромат. 
Здесь нету жалости — только леденящий ветер, 
Что выжигает сердце, как мысли психопат.

 
Шутки про свободу — они не для нас, 
Здесь смех — это грех, а слёзы — размен. 
Мы в этой яме — не проездом, а в класс, 
Где учат терпеть и не быть на дне.

 
Глаза горят огнём, хоть мир потух давно, 
И память хранит тех, кто ушёл навсегда. 
Слова на стенах — как крик сквозь окно, 
Что душу рвёт и кричит: «Живите, господа!»

 
В ночи слышен шорох — не друг и не враг, 
А только судьба с холодным прицелом. 
Она определяет каждый миг, каждый шаг 
И выжить — значит потерпеть за дело.