Не поезд — катафалк зелёного оттенка
Ползёт он на восток, к царству муляжей,
Где на портретах застывает пенка
Улыбок мёртвых, но живых вождей.
Туда, где воздух пахнет формалином,
Где камни помнят ритуальный плач,
Где горизонт затянут нафталином,
И главный врач там — он же и палач.
И пассажиры в тамбурах не курят,
А смотрят в ночь стеклянными глазами,
Как будто их не турпоездкой дурят,
А усыпляют вечными слезами.
Билет в один конец. Обратно — только прахом.
Билет в театр, где занавес упал.
Где зритель сам становится с размахом
Тем экспонатом, что с витрины пропадал.
Поезд на Пхеньян
© Copyright: Гашпер Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125061801905
Свидетельство о публикации №125061801905
Рецензии