Здесь публика извените

Довольно таки публичная..
И стихи к тому ж..
не отстают ,
а продолжают хромать
В сбивчивый шаг
Спеша поспеть
за неуклюжими авторами..
Порой глядя на сию
Муторную процессию,
Что больше напоминает
Проводы..
 в последний путь творчества
Современного унылого жанра
Незрелого безумного стихплетства..
Украшенную веночками строк..
И так глядишь..на сие..
Процессуальное
 бесталантное нашествие
и острах прошибает грусти
За всю ..мировую поэзию..
Представляется Шекспир..молящий
Избавить бренный дух
от такого безумственного наследия..
Пушкин..скребущий гребешком.
Пряди сих запутанных локонов
Давно не чесанной блохастой
Взлахмоченной собаки
Или не остриженной вовремя
Кошлатой овцы
Отбившейся..от общего стада..
Мировой эстетичной литературы
И Сия процессия..движется.
Волнуется...бестолково
.и лезет в полузабытье
на вершину отечественного Парнаса
Унылой вереницей проплывая
Пред тривиальным взором..
Толпясь и мешая друг другу
В извечной творческой квашне
Давно избитых до оскомины рифм,
В перебродивший
кислой капусте мыслей
Утопленного в себе сознания..