Им наплевать.
Но, сила их плевка
способна повредить основы веры.
Ах, до чего же ложь в изяществе ловка,
за дымом ладана скрывая запах серы.
И вновь над плахами взметнутся топоры.
И головы поскачут по ступеням
с глухим постукиванием лихой поры,
с неслышным для толпы последним пеньем
яремных вен.
Клубничная Луна,
лишая разума ревёт из монитора:
"Взгляни на стены! В целом мире я одна
могу окрасить их так ярко и так скоро!!"
Но, в свете розовом теряется та грань,
что отделяет плоскость смысла от желаний,
и Михаил Архистратиг заносит длань
с мечом горящим, ожидая покаяний.
Во мне больное сердце истерит,
кричит и рвётся выпрыгнуть наружу.
Уставший мозг рисует серый скит
и шепчет: "Потерпи. Ты Богу нужен."
Клубничная Луна
© Copyright: Леонид Беляев, 2025
Свидетельство о публикации №125061700080
Свидетельство о публикации №125061700080
Рецензии