Город свеж, город пуст
он парит, он во сне.
как Париж, только тут -
на Оке, по весне.
Он и зелен и чист,
неумыт, но одет
в перламутровый хруст
на шершавой воде.
Где лежит развалясь
разморённый туман.
И осколками в грязь
сыплет дворник свой хлам.
А по улицам скользко
блестят фонари.
И не помнит никто,
что творил до зари.
Похмельное утро
© Copyright: Олег Буловоев, 2025
Свидетельство о публикации №125061707384
Свидетельство о публикации №125061707384
Рецензии
