Сколь же фальши в моих снах?
Неужели я такой на самом деле?
Отчего же рушится всё в прах,
Всё то, что есть в моём усталом теле?
Плевок окрашен в алый цвет,
И исхудавшее сознанье – драма дня.
Слепит глаза какой-то странный свет
И увлекает в центр глупого огня.
А в нём танцует дребедень
И завлекает всех, отбившихся от веры.
Уже с утра не выдался мой день,
Хоть и видал рассвет я самый первый.
Вчера как в воду глядел,
Что непокой опять мне обеспечен.
Да, так и есть, я снова не у дел.
Да неужели день к концу, а я беспечен?
Вот снова мысли одолели.
Гоню я прочь их от себя, но что-то жаль.
Мне сны за эту ночь так пели,
Они влекли меня туда, где мать, та даль.
Как научиться просыпаться
И не прокручивать то прошлое во сне?
Как научиться снам не поддаваться?
Я всё ж попробую, даст Бог, по весне…
4.05.2002.
Сны
© Copyright: Александр Цапурин, 2025
Свидетельство о публикации №125061707234
Свидетельство о публикации №125061707234
Рецензии