Он ходил в одиночестве..

Он ходил в одиночестве, сам по себе.
В тишине попивая горячий эспрессо.
Без эмоций, только взгляд выдавал, что в душе;
Лишь тоска и отсутствие счастья прогресса..

Он в молчании был, никому не хамил. -
Так же проще закрыться от мира.
Да кого то волнует что в сердце хранил?
Странный путник, с стихами Шекспира...

Так ходил день за днём, улыбаясь сквозь боль.
Ведь он знал, что словами не понят.
Мир давно изменился, а с ним - его роль...
И стихи не нужны, в грязь уронят...

Для чего он живёт? Строки пишет душой?
Как дарить людям то что не нужно?
Стать лишь пыльною книжкой на полке одной -
Где Шекспир и Некрасов спят дружно?...

Говорить о любви? - где давно ее нет...
Где романтику - стёрли земными деньгами...
Рассказать им о том как прекрасен рассвет?
Когда в небо душа воспарит с облаками...

Рассказать им о том как сверкают глаза,
Когда лёгкая дрожь до мурашек доводит.
И в тот радостный миг веришь вновь в чудеса!!!
Рассказать?... - не дослушав уходят...

Смысл слов? - когда некому слушать...
С каждым днём он всё больше уходит в себя.
Ведь печально смотреть как всё рушат,
С удовольствием только соцсети смотря...

Пусть давно и не модный, и без суеты,
Человек одинокий, познавший всю боль.
Но он томик Шекспира, прижавший к груди.
Сквозь года будет помнить,  что значит "любовь"...

Он ходил в одиночестве, сам по себе.
Так надеялся встретить того кто услышит
Крик души, - но как прежде один в тишине...
Пьёт эспрессо, молчит и лишь пишет...


17.06.2025