Я сегодня на сцене стою,
И гитара рокочет в руках.
Телекамеры множат меня
И несут мою боль в небесах.
Эта боль будто сон наяву,
Я пою для таких же парней.
Разве мог он об этом мечтать,
Чтоб вот также с гитарой своей.
Он как загнанный волк уходил
От цинизма редакторских строк.
Его песни ловили во тьме,
Забывая про джаз и про рок.
А когда он, устав от погонь,
Рухнул на земь на вздохе без сил,
Лишь тогда разглядели его
И багаж что с собою носил.
Дифирамбы сейчас ни к чему,
Он не слышит торжественных слов.
То что он не допел, не успел
Не исполнит никто из певцов.
Я сегодня на сцене стою,
И гитара рокочет в руках.
Телекамеры множат меня
И несут мою боль в небесах.
Памяти Владимира Высоцкого
© Copyright: Павел Калязин, 2025
Свидетельство о публикации №125061706370
Свидетельство о публикации №125061706370
Рецензии
